C U A D E R N O D E B I T Á C O R A d e l C l u b d e A m i g o s K R O N O S l a N a v e d e l a F i l o s o f í a y l a C i e n c i a e l A r t e y l a P o e s í a e l H u m o r y e l M i s t e r i o S U M A R I O Jueves 8-1-98 Edición de Noche ___________________________________________________________ Anderson_______________________Breve biópsia de un autor Elia 4__________________________" LOS JOVIALES JUEVES ". FERNANDO_____________________________________RE: poesia Manú______________________________El secreto de la Música ___________________________________________________________ From: Anderson Subject: Breve biópsia de un autor BREVE BIOPSIA DE UN AUTOR (De la saga "Relatos Virtuales", pero menos) Antes de nada, aclarar que el autor, de nombre ficticio, Anderson, tiene tras de sí, una obra de relatos que alcanza los treinta originales, tanto ya publicados en diversos soportes: libritos, en páginas web, en listas de literatura, foros de discusión literaria y como envoltorio de pescado, entre otros. Haciendo un poco de historia sobre el mismo, deberemos de detenernos en sus inicios como escritor. El autor lo denomina "periodo literario latente". Un impresionante caudal imaginativo que brotó durante casi veinte años que, lamentablemente, no llegó a transcribir a soporte alguno (de ahí, lo de latente). No obstante tuvo un lapsus de memoria de, aproximadamente un par de meses, que aprovechó para escribir tres o cuatro ensayos (afortunadamente, hoy en día, completamente ignorados). Durante cinco años, Anderson se debate, de modo consciente entre la ficción y la fantasía, llegando a afirmar solemnemente que ha mantenido correspondencia con Isaac Asimov, el doctor Spook y el Pato Donald, entre otras eminencias. De este periodo, llamémosle "periodo imbécil", podemos destacar sus obras: "Galaxia a punto de nieve" y "Urano: guía de campings". No es hasta su "periodo barbudo" (o en el que voluntariamente deja de afeitarse), cuando este autor comienza a reconocer los grandes enigmas que afectan a la humanidad: el hambre, la guerra (la de los sexos, fundamentalmente) y la dificultad que entraña para el ser humano el comerse un polvorón y pronunciar la palabra "Zaragoza" simultáneamente, de un modo inteligible. La preocupación por los azotes del mundo le embarga. Lamentablemente, su banco también le ha embargado su máquina de escribir, por impago y, otra vez, seguimos sin tener ningún escrito de este personaje. Ese periodo oscuro, dio paso un año después, a lo que sus biógrafos llaman el "periodo pop". Un periodo naïf, de ambientes alegres y despreocupados y que emanan una "joie de vivre" tan estimulante que, aún hoy en día, nadie ha podido terminar uno sólo de sus escritos. El autor confiesa sentirse tan a gusto y alegre en aquella época, que en su despreocupación olvida de añadir la palabra fin a sus relatos. Esto explica porqué todo el mundo lee y relee sus obras, sin llegar a finalizarlas. Las ventas de sus escritos, no obstante, permanecen inalterables en el último puesto del ranking. Los críticos discrepan sobre si colocarlos en las listas de ficción, o no ficción. El autor, propone en un debate sobre el particular, en una famosa publicación, establecer un tercer criterio "ficción ¿o no?", lo que le reporta críticas hasta entonces insospechadas. Anderson, aún conserva la más benévola de ellas y se la enseña a cualquiera que se lo solicita. Esta dice así: "con este planteamiento, hemos alcanzado la más alta cima de la miasma borriquera que se pueda imaginar". Esto, da ánimos al autor, para concentrarse en una mega - novela, de proporciones estratosféricas, que se llamaría "Proyecto Alfa". Lamentablemente, se descubre que su personaje principal muere de una insolación en la playa en la página tres y, que se ha comprometido con un editor a completar una novela de ochocientas páginas, por las dos caras. En un momento de lucidez, aclararía este enigma, declarando que "había que darle cierto dramatismo a la obra, aunque, bien es cierto, que el resto de la novela, adolece de una figura principal. Pero esto es algo común en este tipo de producciones y no hay que darle tanta importancia". Una vez que Anderson, se da cuenta de la imposibilidad de plasmar su ingente caudal imaginativo en una obra de proporciones descomunales, pasa a abanderar el periodo minimalista. Un periodo, en el que alterna obras de elocuencia tales como: "Dios es negra" o "Putas al poder. Sus hijos ya están en él". Dichas obras le abren la puerta de la fama y la popularidad. También le abre la puerta su madre y le pone las maletas en la calle, para que aprenda a no decir burradas. Los responsables de las editoriales acceden, a petición del autor, a publicarle una antología de su inconmensurable obra. Deciden que una edición de bolsillo es más que suficiente para albergar todo lo ya escrito y, finalmente se lo editan en edición de servilletero. Anderson triunfa en las tabernas y chiringuitos. Y, llegamos al último peldaño de su evolución literaria. El periodo "electrónico". Una época en la que escribe de forma anárquica, desordenada, sin ningún tipo de temática definida, que siembra la confusión, el desorden y, finalmente el colapso en la red. Se presenta a diferentes concursos, en los que obtiene un premio "a título póstumo". No es que hubiera fallecido, sino que la temática era tan obsoleta, que así se lo hicieron ver. Actualmente, escribe con cierta regularidad en varios foros de Internet y recibe cientos de cartas y correo electrónico, sobre todo para solicitarle que sea más breve, pues la cuenta del teléfono asciende una barbaridad, cada vez que alguien se baja sus relatos. Y, ya en el más inmediato presente, el autor vuelve a la carga con sus obras de ciencia - ficción y temática pseudo - futurista (además de esa afición estúpida a poner frases entre paréntesis). Hay que anunciar la creación de un club de fans de Anderson (http://weloveyou_anderson.es), bajo la cual, subyace la mano de su prima, que, casualmente, ejerce de presidenta de dicho club. Hay dudas razonables sobre el éxito de esta página (casi un millón de visitas en su primer mes), pues se han descubierto fotos de desnudos de varios presidentes de los Estados Unidos albergadas, así como un bingo encubierto. El autor desea agradecer a cuantos han hecho realidad el que siga publicando y promete, nunca revelar de quienes se trata, puesto que peligraría su integridad física. Esperando que esta pequeña pseudo-biografía haya servido para liar, aún más a sus colegas y sin embargo amigos, reciban todos un saludo: Anderson II (biógrafo apócrifo) ______________________________________________________________ From: "Elia 4" <7soles@arrakis.es> Subject: " LOS JOVIALES JUEVES ". La Casa Encantada. 3ª Visita. La de las Claras Pupilas, ( Atenea ), guardaba la entrada del Bosque Encantado. Le hice una reverencia, porque siempre he admirado muchísimo a esta Diosa por su inteligencia e ingenio. Atenea me dió un fuerte apretón de manos y dijo: Un saludo. Y , ¡ bienvenida !. Se agradece tu presencia. Los guerreros nunca vienen mal; aunque te veo algo enclenque, vas a tener que entrenarte un poco, querida, que no tienes medio tortazo. . .; pero de eso es mejor que hablemos mas tarde, ya que te veo algo alucinada y confusa todavía. ¿ Podría ver el Bosque ?. Dije. Atenea soltó una tremenda carcajada y dijo: Pero tú, ¿ que te crees, que el Bosque Encantado se puede ver en un momento ?. El Bosque Encantado no tienen límites; por más y más lejos que llegues, más se extenderá él; es infinito. ¡ Oh !; - Bueno -. Y. . . ¿ Un poquito ?. Eso sí, pero no te alejes mucho, ¿ eh ?; que yo estoy de guardia y no debo abandonar mi puesto, ni quiero tener que emplear soldados en la búsqueda de niñas perdidas. - ¡ No soy una niña ! -. Protesté. Atenea embozó una sonrisa un tanto burlona, y se puso a mirar los árboles, mientras canturreaba una melodía con cierto aire marcial. En cuanto atravesé la primera línea de árboles, un blanco camino de mármol surgió como salido de la nada; marcaba el sendero que reptaba a través de la espesa vegetación; tan densa que no dejaba ver ni a unos pocos metros de distancia. El marmóreo camino recordaba a un laberinto, pues las vueltas y recovecos eran continuos, aunque no tenía la impresión de haber pasado dos veces por el mismo sitio, ya que los imnumerables habitantes del mundo verde, no se repetían ni una sola vez. ¿ Cómo era posible ?. ¿ Tantos árboles y plantas distintos eran los existentes ?; ¿ tánto como para llegar a lo infinito ?. Pero que tontísima y estúpida soy; pues claro que sí. El Bosque Encantado, ¿ no se encuentra en el Tiempo Inmovil ?. Y, en el Tiempo Inmovil, ¿ no se encuentra todo lo que ha sido, es y será ?. Pues ya está, clarísimo. De todas maneras, echaba de menos el ovillo de Ariadna, por si acaso. Aunque siempre podría consultar a algún arbóreo y simpático espíritu sobre el camino de regreso a la Casa. Miré el camino que se perdía entre los árboles, y ví que ya no era de mármol blanco, sino de grandes y pulidas esmeraldas, verdes como las aguas de profundos ríos. Contemplé un bello Jazmín, un Roble, un Nogal, Orquídeas, Rosas, Tulipanes, Pensamientos, una planta de Papiro, un Abeto, un Helecho, una Encina, un Cedro, un Drago; y a cual de ellos más bello y hermoso y lleno de vida. ¡ Cuanta belleza y misterio guardaba el Bosque en su interior !; el Bosque Infinito, cuya único acceso, es a través de: La Casa Encantada. ..................................................... Abrazos y besos. Elia4 ==== ______________________________________________________________ From: "FERNANDO" Subject: RE: poesia A LA ILUSION, A LA PASION ============================= Amor que quemas amor que estremeces amor que empujas amor que me llamas amor que destellas amor que acongojas amor que emocionas amor que sublimas amor que cambias el mundo hasta hacer irreal la realidad Fuego que abrasa, tan profundo que lo es todo, sentimientos que emborrachan, volcán sin fuego. Mirada que todo lo abarcas ojos en los que se ven los míos carne de mi carne centella incesante escalofrío de divinidad bondad que todo lo cubre tiempo que se detiene finitud de lo infinito piel que todo lo envuelve entrañas humedecidas placer que todo lo llena ______________________________________________________________ From: "Manú" <144@arrakis.es> Subject: El secreto de la Música Todos cuantos hayáis visto alguna vez la admirable película titulada "Todas las mañanas del mundo" habéis tenido la oportunidad de comprender -o cuando menos de conocer- cuál es el secreto y el misterio originario y más profundo de la Música, que es revelado al final de la película: "La Música es un abrevadero puesto para que los muertos puedan acercarse a beber". Habemos o existimos numerosas y diversas clases de muertos, que volvemos vez tras vez a esto que llamamos Vida sedientos para beber diversamente en algún tipo de música. Somos muertos de muchas clases, pero todos padecemos la misma sed. El primer instrumento musical fue una tibia humana hueca que alguien encontró en un cementerio y donde por casualidad sopló a modo de flauta. Todos los muertos que allí habíamos nos estremecimos al oír aquel sonido. Quisimos incorporarnos en nuestras tumbas al llegarnos un sonido más penetrante que el del viento en los cañaverales y que el grito más agudo de los pájaros, pero no nos fue posible, porque los cuerpos muertos no pueden moverse por sí mismos. Entonces hubo que buscar algún camino para acudir a la llamada. Y no hay ningún otro camino para regresar de la muerte sino a través de un nuevo nacimiento. Por eso hemos vuelto a la vida y volveremos a hacerlo siempre, -por sed de música-. Después de aquel prístino momento de la tibia musicaria fueron siendo inventados los instrumentos musicales, pero ninguno produce el mismo escalofrío que aquel hueso de muerto. El arpa y la lira, la flauta de Pan y la de dos cuerpos, el sistro, el timbal, el gong, el violín, el piano, el órgano, sólo dan aproximaciones al sonido que los muertos necesitamos oír frecuentemente. "Quien bebiere de este agua volverá a tener sed; pero quien bebiere del agua que yo le daré no volverá jamás a tener sed sino que se convertirá en una fuente de agua para la vida eterna" TÁNTO MONTA, -porque el resultado es provocar nuevas SED en los demás-. La Vida y en general toda la Sinentropía son los resultados acumulados de la SED de Temblor Musical que tiene el Alma de la Realidad, (de la que todas nuestras almas forman parte). Tiene esa sed mucho que ver con el calambreo eléctrico, pero es mucho más sutil y refinado, porque no se trata de una cuestión simplemente física que podría estudiar la Ciencia, sino que es una cuestión profundamente psicológica que sólo puede ser estudiada por las mentes de los dioses. Existen algunos diletantes y musicólogos que parecen haber atisbado el profundo Horror que late en el seno de ciertas composiciones musicales , tales como en algunas sonatas de Beethoven y en algunas de sus sinfonías, así como en las obras de otros varios autores: Es un Horror que hasta a los dioses espanta. El señor de Saint Coulombe -(el de la película antes citada)- seguía enamorado de su esposa muerta. Y su viola era una fuente de agua viva para la vida eterna a la que el alma de su esposa acudía sedienta sin saber ni siquiera desde qué vientre ni desde qué cuna. Jamás pues ni Saint Coulombe ni Beethoven volverán a ser músicos profesionales desde entonces, al menos en muchos siglos. Porque ser fuente o abrevadero para las almas que viven en la vida eterna es lo más espantoso que se puede ser, en este mundo y en cualquier otro. Ni todas las potencias del infierno podrían soportarlo. Es inmensamente preferible mantenerse musicalmente ignorante en las siguientes vidas, -sin pasarse mucho de aporrear un piano o de rascar un violín-, para que nadie se enamore de nosotros por la Música que sepamos componer. Es un consejo de buen amigo. Manú _______________________________________________________________