From: KRONOS Club de Amigos Subject: 1568 Sabado 15-5-99 Edicion Tarde C U A D E R N O D E B I T Á C O R A d e l C l u b d e A m i g o s K R O N O S l a N a v e d e l a F i l o s o f í a y l a C i e n c i a e l A r t e y l a P o e s í a e l H u m o r y e l M i s t e r i o http://www.kronos.org/ mailto:kronos@kronos.org EDICIONES ACTUALIZADAS Y ORDENADAS desde Noviembre 97 "BUSCADOR KRÓNIDA" en http://www.kronos.org/bitacora/ http://www.kronos.org/bitacora/enlaceskronidas.html Si quieres estar incluido no tienes más que decirlo ************************************************* S U M A R I O ************************************************* 1568 Sábado 15-5-99 Edición Tarde _______________________________________________________________ KRONOS Club de Amigos___________El timo del "refugiado kosovar" Claudio Mottura_________________________Historias de y con amor María Fornerod________________________________Borges y el mundo Elia________________________________________________Völuspa VII José Biedma________________________________________EL AMOR LOCO Manú_________________________________________La Guitarra Mágica _______________________________________________________________ From: KRONOS Club de Amigos Subject: El timo del "refugiado kosovar" Date: Sat, 15 May 1999 EUROPA Sábado, 1 de mayo de 1999 http://www.el-mundo.es/1999/05/01/europa/1N0022.html PRIMER PLANO El timo del «refugiado kosovar» Algunos albaneses se hacen pasar por refugiados kosovares, aprovechando el caos, para poder huir al extranjero RUBEN AMON HAMALLAJ (ALBANIA) Enviado especial Agim Leka se ha disfrazado en la tragedia de un kosovar refugiado para conquistar el sueño de Alemania. Sabía que los paramilitares serbios destruyeron la documentación de los proscritos; que el Gobierno de Berlín promovía los aviones gratuitos de la solidaridad; que la simple inscripción en el campamento macedonio de Stenkovic podía garantizarle el premio del asilo político. ¿Quién sería capaz de descubrir su identidad? ¿Qué métodos delatarían al hábil embaucador entre la masa de los 160.000 proscritos? «Me costó trabajo «convertirme» y tuve mis dudas morales, pero decidí hacerlo porque la situación de muchos albaneses es tan grave, o más, de la que padecen los pobres kosovares. No tengo esperanzas en Albania, no me puedo permitir seguir aquí», confiesa el nuevo miembro de la familia Krasniçi unos minutos antes de embarcarse hacia la soñada meta germana con la complicidad y el beneficio de algunos clanes mafiosos. La aventura del exilio, la mítica frontera de la Europa occidental -el 15% de albaneses ha abandonado las fronteras tras la caída del comunismo-, convierte el caso de Agim Leka en la esperanza redentora y clandestina de los compatriotas deprimidos. Unos se embarcan hacia Italia con el status común de los refugiados, mientras que los otros acuden a los campos de Macedonia para abandonar en volandas la tragedia de los hermanos de sangre: Estados Unidos, Turquía, Noruega o Austria, sin imaginarlo, ponen al servicio de la campaña taimada la flota interminable de los aviones charter. Los riesgos «La avalancha de refugiados es tal que nos resulta muy difícil diferenciar a los que han sufrido la tragedia de aquellos otros oportunistas. Tratamos de hacerles un carné provisional con el mayor rigor posible, con datos precisos sobre su origen e identidad, con testimonios de parientes y vecinos, pero no podemos evitar el clásico juego de los aprovechados», confesaba ayer a EL MUNDO Paula Gheidini, portavoz de Alto Comisionado de las Naciones Unidas para los Regugiados (ACNUR) en el frente de los campos instalados en Macedonia. No obstante, el exilio inconfesable de los albaneses tiene que superar el filtro judicial y burocrático que prolifera en los países civilizados de destino. Es decir, que Agim Leka, o el señor Krasniçi, como ha decidido llamarse, debe comparecer tres veces ante el tribunal de refugiados de turno para garantizarse la documentación en regla y el rango moral del asilo político. ¿Riesgos? El acento, los rasgos faciales, la altura, la religión y las mínimas nociones culturales podrían condenarle a casa, pero las conexiones de la mafia albanesa en el territorio alemán corrompen a muchos de los intérpretes. «Es fundamental pactar con ellos antes de iniciar la entrevista con la autoridad judicial. Cualquier error de tu pasado o de tu trágica historia personal puede dejarte desnudo. Unos traductores ayudan por dinero, mientras que otros lo hacen por solidaridad». Agim Leka ha elegido el camino más trabajoso para volar con los kosovares hacia el sueño germano -un viaje de nueve horas, una trampa en la frontera, cuatro noches en tienda de campaña-, pero son muchos los que cruzan el estrecho de Otranto en una hora de furia clandestina para meter un gol inesperado a las autoridades italianas. _______________________________________________________________ From: Claudio Mottura Subject: Historias de y con amor Date: Fri, 14 May 1999 Qué bien cantás guitarra!!! Sé que te tengo algo descuidada. Perdoname. Vení vamos a charlar, recordemos cosas de la vida que tenemos. Amores y tiempos pasados. Cuántas alegrías y cuántos calores!!!. Sí, te acordás, allá por mi infancia cuando papá y mamá me hacían tocar para los tíos... que vergüenza!!! Pero vos no me defraudabas, eras la única que seguía y seguía mis impulsos. Aunque yo cantaba mal -de verdad amiga, como el traste!! ¡No tus trastes! El traste humanoide tía, mira que ponerle ese nombre a las partes de un instrumento musical!. Si ya sé: sigo cantando mal, nada ha cambiado en ese aspecto, já!- tus notas salían perfectas a los ojos del público claro, porque de oídos éramos todos nulos. Que lindos recuerdos... si... Te acordás cuando hice dormir a mi tía Katy!!! Jaaaa jaaaaaaa jaaa!!!. Eso fue de primera: llegó de su viaje esa tarde y a mamá no le dio mejor idea que dejarla conmigo y mi guitarra -Sí: Tu!, quién va a ser?- Comencé tocando una zamba y qué sé yo que más... de esas canciones que se les enseña a los niños, las cinco ovejitas y el pastor ese, y la tortuga no sé qué y qué sé yo otra vez. Y en lo mejor de mi recital, en la parte donde me lucía... se empezaron a escuchar los ronquidos de la tía. Pobre, se quedó dormida...toda la familia vino a escucharla.... ¿Y yo?. Me quedé ahí contigo sin ná que hacer. En fin, después, más adelante empecé a conocerte en detalle, claro. Tus curvas, que ya en ese momento no podía evitar asociarlas con las curvas femeninas. El puente, sostén de las cuerdas a un extremo, nota por nota, traste por traste, hasta el extremo mismo del mango y que dulce sonaban las notas tocadas sobre él. Si, me enseñaste todo lo que un joven necesita saber de la vida. A valorar esos nobles sentimientos, despertaste en mí el amor a la música y el amor al amor y a la vida. Tus notas fueron la calma de mis furias y las alegrías de mis penas de adolescente. Gracias amiga. Ah!. Sí, la época de los celos. Es que nunca habías sabido de alguien que me importara tanto o más que tu. Pero ella llegó un día. Era una mujer o más bien algo más que una niña. Se sentó a mi lado y también comenzó a quererte por mí. Supo apreciarte por permitirle esos momentos de adoración que, mientras yo te tocaba a ti, ella jugaba con sus sueños de mujer. Sueños que comenzaron a realizarce y a dar frutos, dos hermosos frutos y ellos ya te quieren. También tuviste celos de mi máquina de música, aparato infernal decías. Era solo otro instrumento, creado como tu para el deleite de los mortales, pero ya vez, todo pasa y aquí estoy. Tu eres única. Ahora estás allí, algo apagada en un rincón de la sala, arruinada y al borde de la muerte. Pero ya lo ves, tu espíritu, esa magia, estará en mí por siempre. Cada vez que paso cerca te levanto, te apoyo sobre mi pierna y toco aquellas mismas notas. Sí! Las mías, las que más te gustan y mejor suenan en mi mente y en la tuya: cada vez cantás mejor!!. Sabés, la música perdura y tengo una fe ciega en ello. Sí: a ellas, a mis ángeles, les encanta también escucharte!! Claudio Archivo Adjunto: http://www.kronos.org/bitacora/05-Mayo-99/image29.gif _______________________________________________________________ From: "María Fornerod" / RAUL DRELICHMAN Subject: Borges y el mundo Date: Thu, 13 May 1999 Borges y el mundo Maria Esther Vazquez LA NACION NO hay -creo- muchos ensayistas, profesores o intelectuales interesados en la literatura, la linguística y materias afines que no hayan escrito o esten escribiendo una nota o estudio crítico acerca de alguno de los aspectos de la obra de Borges. Pueden ser ensayos serios y útiles o prescindibles como, ya se ha visto alguna vez, contar cuántas veces se repite algun vocablo típico del escritor a lo largo de su obra; cálculo matemático escasamente provechoso. Pueden ser relatos de encuentros y charlas con Borges que recuerden anécdotas repetidas e intrascendentes del escritor o momentos importantes. Habrá cientos de homenajes, mesas redondas, simposios, libros en diversas lenguas, traducciones, exegesis, alabanzas y placas para recordar que hace cien años, en 1899, nacio Borges en una casa modesta del centro de Buenos Aires. Y, al mismo tiempo que se repetiran las expresiones de verdadera admiracion, devoto respeto, quizas cariño, tambien tendra cabida la vanidad de los improvisados que iran de aca para alla levantando sus banderas. Porque es indudable que Borges es uno de los grandes del siglo. Supo, y esto no es comun, desde la infancia cual seria su destino, que inicio, con modestia -la que lo acompañaria toda su vida- traduciendo "El príncipe feliz" de Oscar Wilde cuando tenía nueve años. A los veinticuatro conoció el éxito con su primer libro Fervor de Buenos Aires. Luego, a medida que la obra fue creciendo, sufrió críticas y padeció amarguras. En la década del treinta y del cuarenta fue vituperado por ciertos nacionalistas que lo calificaron de "extranjerizante". En los cincuenta los Estados Unidos le negaron la visa por comunista. En los años 60 y 70 se vio execrado por jóvenes escritores pertenecientes a la vanguardia de cierta izquierda equivocada y soberbia. Ahora que Borges recibió todos los premios posibles en los diferentes países del planeta -hecho muy ventajoso, porque, además, querian compensarlo por la eterna negacion del Nobel-, esos "niños terribles", ya convertidos en respetables burgueses, estudian sus textos con dedicación. Borges solía decir: "La mia es una obra pequeña que, por mi insistencia en seguir perteneciendo al mundo de los vivos y la lógica acumulación que dan los años, ha reunido unos cuantos títulos". En realidad, sin ser una obra pequeña, no alcanza la extension de la de un Graham Greene, por ejemplo. Entonces, que se rescata recordando y honrando a Borges? Y no hablo del Borges oral-popular de amplia difusión. Del Borges que contestaba cuanto reportaje se le hiciera, que confundía y a veces enfurecia al interlocutor con sus contestaciones llenas de ironía, disparatadas en algunos casos, o que, simpático y amable, se hacía amigo de cualquiera que lo ayudaba a cruzar la calle. El Borges que enternecía y conmovía a la gente gracias a su aspecto frágil de anciano poeta ciego yendo por el mundo apoyado en su bastón, erguido y alta la cabeza; casi un prócer bajado del bronce. No hablo del hombre al que se tiene como objeto de culto y que ha provocado el fenomeno de la borgesmania. Hablo de la obra. Recordandola y honrandola se rescata nuestro siglo humanista, que respira en cada uno de sus textos que, al mismo tiempo, muestran nuestro pasado, nuestros días llenos de dolor y de muerte. En el "Poema conjetural", por ejemplo, se siente ese desgarramiento del hombre destruido por la crueldad y el odio insensatos que se repiten ciclicamente. En el "Poema de los dones", que me honró al dedicármelo, se unen a la expresada desdicha de la ceguera Platón, los arquetipos y la maestría literaria, en un texto muy dificil de olvidar por su grandeza. Borges fue el modelo del humanismo que pareciera estar desvaneciéndose, dejando espacio a los avances cada vez más complejos, increíbles y generalmente benéficos de la técnica y de la ciencia. Pero que, al desvanecerse, admite el retroceso de los valores morales, del respeto al hombre como individuo, la complacencia en lo vulgar, la acumulación ostentosa, casi obscena de bienes materiales. Mas allá de su aporte a la lengua castellana, en la cual hay un antes y un después de Borges en la utilización de la prosa, mas allá de la creación de su universo literario-filosófico original y único, Borges es la representación y el estandarte de una cultura agonizante que tuvo en él a uno de sus más altos exponentes. Al honrarlo, se esta honrando ese momento de la historia del cual hemos tenido la suerte de ser testigos. _______________________________________________________________ From: Elia <7soles@arrakis.es> Subject: Völuspa VII Date: Fri, 14 May 1999 Saludos Krónidas a todos los amigos. Llegamos al final de la Canción de la Adivina. Canción Eterna que no tiene nunca por qué acabar. Un Nuevo Mundo nacerá radiante y tendrá también su Historia; más armónica y bella. Más Arriba, lejos, mucho más lejos; separado del mal que atormenta este mundo. Un mundo de dioses. ____________ 58 Garm aúlla ante Gripahell, romperá los nudos, y correrá el lobo; sé muchos conjuros, más allá veo aún el tiempo destinado de los dioses triunfantes. 59 Pero ve surgir por segunda vez la tierra del mar, para siempre verde; caen cascadas, se remonta el águila que desde las montañas cazará los peces. 60 Se encuentran los Ases en Ídavellir, y de la sierpe del mundo poderosa charlan, recuerdan allí los grandes sucesos, y las runas antiguas de Fimbultýr*. * ( Týr se traduce como " supremo " ( por el valor ); siendo el dios Tyr-Tiuz el " dios valiente o valeroso ", y fimbul también significa supremo, pero en el sentido de " dotado de mayor poder mágico " ). 61 Allí, después, maravillosos escaques de oro hallarán en la hierba, los que en días antiguos tenían las estirpes. 62 Y sin plantarlos crecerán los campos, todo mejora, Balder llegará, habitarán Hödr y Balder los hogares de Hropt ( Odín ), el santuario divino. 63 Elegirá Haenir la rama sagrada, construyen los hijos, los dos hermanos, un gran mundo aéreo. 64 Ve alzarse una sala más bella que el sol, tejada con oro, allá en el Gimlé ( uno de los mundos pertenecientes al Gran Árbol ). las huestes leales allí habitarán y para siempre serán felices. 65 Vendrá entonces el reino en el juicio final, llegará poderoso, quien todo lo rige. 66 Llegará volando el oscuro dragón, la sierpe brillante, desde el Nídafjöll; llevará en sus plumas los muertos a Nidhögg. Allí se hundirá. ____________________ Y con esto termina la profecía vikinga del final de los tiempos...Y del comienzo de El Tiempo, el Infinito, que es el de verdad. El que rige Kronos, el Señor de los Inmortales - Patrón de la Nave, por cierto -. Con Cariño * E L I * A * * http://www.arrakis.es/~7soles/elia4/index.htm _____________________________________________________________________ From: "José Biedma" Subject: EL AMOR LOCO Date: Fri, 14 May 1999 «Sólo la palabra libertad tiene el poder de exaltarme» André Breton. _Primer Manifiesto_ EL AMOR LOCO Capítulo 4 Traducción directa del francés, para el Cuaderno de Bitácora de la nave Kronos, por José Biedma. ..... Así pues, esta mujer que acababa de entrar escribía -también había escrito la víspera e incluso me había gustado rápidamente pensar que ella _me_ escribía, después me había sorprendido esperando su carta. _Naturalmente_, nada. A las siete y media del 29 de mayo, su reiteración de la misma actitud -de nuevo el techo, la pluma, un muro, el techo, nunca su mirada se encontraba con la mía -me causaba una ligera impaciencia. Por poco que me moviese, los ojos levantados mucho tiempo casi no pestañeaban: a unos metros de mí, arrojaban su largo fuego distraído de hierbas secas y el busto más gracioso que haya vuelto a reinar sobre la inmobilidad. Sentía que me poseía poco a poco el tormento de una interrogación que se resignaba muy mal a permanecer muda. ¡Que próximo me resulta este instante! Sé tan poco lo que me guiaba. Pero el salón, completamente iluminado, se había aliviado de cualquier otra presencia: una última onda había arrastrado a los amigos a los que continuaba hablando. Esta mujer que acababa de entrar iba pronto a encontrarse en la calle, donde yo la esperaba sin mostrarme. En la calle... el admirable transcurrir de la tarde hacía reverberar como ningún otro este ámbito, el más vivo y por momentos el más confuso de Montmartre. Y esta silueta, que huía delante de mí, interceptada sin parar por móviles matorrales negros. La esperanza -¿al fin, qué esperanza?- ya no hacía más que hacer revolotear cerca de mí una llamita desteñida. Y las aceras se bifurcaban inexplicable y alternativamente, según un itinerario tan caprichoso como posible. Contra toda apariencia, me preguntaba si no me había percatado de que se me arrastrase así por el camino más largo y maravillososo. Acabó de todos modos llevándome a algún sitio, una estación cualquiera de vehículos. Un paso más, un paso menos y, muy extrañado, la cara que había locamente temido no volver a ver se encontraba vuelta hacia mí tan cerca que su sonrisa en ese segundo me deja hoy un recuerdo de una ardilla con una avellana verde. Los cabellos, de lluvia clara sobre castaños en flor... Me dice que me había escrito -la carta de hace un instante me estaba destinada-, se extrañó que no me hubiera llegado y, como estaba imposibilitado de soñar entonces con retenerla, se despidió muy rápido de mí, dándome una cita para ese mismo día a medianoche. Breton/Biedma Continuará... capítulo 4 de L'amour fou. _______________________________________________________________ From: "Manú" <144@arrakis.es> Subject: La Guitarra Mágica Date: Sat, 15 May 1999 " Aunque amo y sufro y soy feliz y lloro y río, no dejo de ser una más de las almas sin timón. " ( Claudio Mottura, 1565, Tema para una guitarra mágica ) Queridos Krónidas de la Gran Armonía, quizás los eruditos sepan cuándo nació el Arpa, cuándo nació la Lira, cuándo a alguien se le ocurrió transformar el arco y la flecha para matar en la Guitarra Mágica que sirviera de timón para guiar a las almas sin rumbo a las estrellas. O quizás nadie lo sepa. Pero esto poco importa, -la Guitarra Mágica está ahí, al alcance de los dedos del sentimiento, esperando a que alguien quiera rozar sus cuerdas con la palabra, con la voz o el pensamiento-. Esperando siempre, olvidada en cualquier rincón, tal vez cientos de siglos. Ya Mozart se dio cuenta de que la Flauta Mágica -la versión en viento de los nervios de la guitarra- nos lleva a través del seno de la Noche a un lugar ancestral habitado por los sueños del Origen, allí donde sólo puede llegarse embarcándose en la nave mágica de la música; y como él, antes y después y ahora y siempre, muchos otros con nombres y sin nombres comprendieron que el rumbo de las almas no está en la razón -ni siquiera en la inteligencia- sino en la Armonía, en ese atractor extraño de cuenca inmensa hacia el que todos nos vertimos sabiéndolo y sin saberlo. Quizás no nosotros, pero nuestros átomos recorrerán los laberínticos caminos que confluyen Allí adonde realmente estamos yendo desde el principio. No es relevante que ahora no lo sepamos, ni que ahora discordemos en disonancias, estridencias y diferencias; no es relevante, pues la corriente que fluye nos arrastra, muy inútilmente a pesar nuestro y de nuestras resistencias; nos arrastra y nos disuelve, junto con todas nuestras obras y artilugios; y eso es Lo Magnífico de la Música del Tiempo. Cada nota y cada grupo de notas en su compás correspondiente, chispeantes y refulgentes durante su efímero momento, y olvidadas luego y suplantadas por las notas y los acordes del compás siguiente. Sólo al cabo de los siglos se empieza a percibir la melodía, el por qué de cada histriónico momento, cada cambio, cada revolución en los sonidos, cada trueno discordante y cada tenue levedad en lejanía. Sería poco serio y poco musical pretender aferrarse al único compás de una sola época o de dos o tres siglos de un breve y supuesto leif motiv, que no lo es en el decurso indetenible de esta sinfonía; notas en el tiempo, hojas en el viento; sólo el oído atento y la mirada escrutadora saben olvidar y recordar la esencia de las voces y los gestos e integrarlos con sus exactos relieves correspondientes en la universalidad de la historia -fuera y ajenos a la interpretación de los ejecutantes, que poco importan-. Y así el rumbo de las almas se va alejando de la materialidad de la carne y de la sangre -simples materias primas de biomasa- hacia la contemplación del mundo como obra de arte. Desde la exacta perspectiva, desde el foco perfecto de la acústica. Y al final aplaudiremos. M a n ú http://www.kronos.org _______________________________________________ Si deseas puedes recibir la Bitácora Multimedia tan solo envianos archivos de sonido y/o imagen _____________________________________________________ EDICIONES ACTUALIZADAS Y ORDENADAS desde Noviembre 97 "BUSCADOR KRÓNIDA" en http://www.kronos.org/bitacora/ ____________________________________________________ NUEVA PAGINA DE ENLACES A NUESTRAS PAGINAS KRONIDAS CON LOS SEGUNDOS PARA EL COMIENZO DEL TERCER MILENIO http://www.kronos.org/bitacora/enlaceskronidas.html Si quieres estar incluido, no tienes más que decirlo ____________________________________________________ Apartado de Correos: 373 - 28940 - Madrid - España ___________________________________________________________________ Si la siguiente línea te llega RESALTADA sirve para Suscribirse ;-) ( Cópiala y Mándasela a tus Amigos que deseen suscribirse ) ___________________________________________________________________ Y esta otra Para sirve Desuscribirse :-( ___________________________________________________________________ http://www.kronos.org/bitacora/05-Mayo-99/1568Sabado15-5-99EdicionTarde.txt