C U A D E R N O D E B I T Á C O R A d e l C l u b d e A m i g o s K R O N O S l a N a v e d e l a F i l o s o f í a y l a C i e n c i a e l A r t e y l a P o e s í a e l H u m o r y e l M i s t e r i o S U M A R I O Lunes 8-12-97 Edición Matinal ___________________________________________________________ marga_iriarte Primera entrega Data El Club de los Poetas Vivientes Elia 4 Esperando el Despertar. " Poema ". Aldo R. Rodríguez Arreola ¿Para quien? ___________________________________________________________ From: "marga_iriarte" Subject: Primera entrega Hola Manú y amigos Kronos Os envío ,tal y como prometí, una colaboración para Bitácora. Si os parece que el tono es adecuado y os parece interesante, seguiré enviando relatos breves en ésta misma línea . Ya sabéis que me he comprometido para colaborar en Bitácora todos los lunes . Abrazos, Marga . Noticias desde la Luna Siempre me ha parecido asombroso que los actos importantes de nuestra vida los decida el azar. Sé que lo insignificante y lo cotidiano está en nuestras manos pero los hechos irrevocables; los que nos sitúan en la franja que separa la desgracia de la fortuna están dentro del gobierno del azar o de la casualidad . Hoy , una vez más , he tenido que doblegarme ante la evidencia de que la vida, toda forma de vida , está sometida a las reglas de un misterioso juego de dados. Esta mañana , camino del quiosco , me he encontrado con un amigo al que hacía mucho tiempo que no veía. Me ha contado que ha estado trabajando en Islandia y que, después de seis meses de estancia en ese país , ha regresado porque la melancolía le consumía y , sobre todo , porque tuvo un sueño que mi amigo calificaba de profético. Soñó que paseaba por una calle amplia , un bulevar; un lugar luminoso y cálido . De pronto, un viento huracanado barrió la calle. Los árboles eran arrancados de cuajo y las personas que hacía un momento paseaban a su lado, volaban inertes por encima de su cabeza. Sin embargo, mi amigo no notaba el viento . Continuó con su plácido paseo . No sentía miedo , ni siquiera le sorprendía el paisaje devastado que le rodeaba. Se detuvo ante un escaparate en el que se exhibía un gato disecado; los ojos eran de color verde esmeralda y estaban vivos. Aquellos ojos miraban a derecha e izquierda , como vigías alertas ante un peligro inminente. Quiso entrar en la tienda para comprar el gato , pero en ese momento la alarma del reloj le rompió el sueño. Se levantó para ir al trabajo. Era de noche , caminó por calles heladas y ya iba a internarse en un pasaje subterráneo cuando sintió una leve brisa rozándole la nuca ; escuchó un ruido de consistencia blanda , si es que así puede calificarse un ruido . Miró atrás , un gato gris yacía en el suelo , cayó o alguien lo lanzó desde un piso. Eran pequeño , de pocos meses , estaba inmóvil y aunque no lo comprobó sabía que estaba muerto. Mi amigo pensó que el sueño había sido una advertencia y que debía regresar si no quería acabar despanzurrado en un país extranjero. En nueve días arregló su vuelta a casa . Mientras me explicaba este sucedido , de un edificio cercano salió un mujer gritando . No entendimos lo que decía hasta pasados unos segundos , luego, mi amigo echó a correr hacia el interior de la portería. La mujer había dicho : !está muerto! y entre gritos infantiles , rabiosos , continuó repitiendo esta frase como si fuera una oración . Entré tras mi amigo . En la portería se veía un reguero de sangre, lo seguí hasta ir a para a una pequeña habitación , junto a los ascensores . Mi amigo estaba en el suelo junto a un hombre de cuya cabeza manaba una sangre densa que a mi me pareció morada . A medio metro, un gato lamía el charco. Mi amigo se levantó con la cara desencajada , levantó su pierna derecha y le propinó una patada furiosa al animal; le vi salir con un respingo , maullaba, era un maullido ronco y repulsivo. En un instante , vi a mi amigo perder el equilibrio, resbalar sobre la sangre y caer tendido junto al muerto. Me acerqué a él , de la nariz le salía un hilillo acuoso y teñido de rojo, tenía los ojos en blanco y el cuello en una posición imposible . Cuando salí a la calle , el gato, estirado sobre un container, se limpiaba con la lengua los restos de sangre que manchaban sus patas. ___________________________________________________________ From: Data Subject: El Club de los Poetas Vivientes. Si amigos Krónidas, La Nave Kronos surca el universo mental de todos los mundos. Últimamente las lanzaderas han sobrevolado los planetas literarios, , arribado y embarcado nuevos poeta-tripulantes. Por eso, estos días y los que haga falta, la Nave se torna "el Club de los Poetas Vivientes", de los poetas de la vida-videra, (como le gusta decir a nuestro asiduo y ubicuo amigo " Q "). Aquí va, el mio poema décimo -(de lotería)- de este poetastro androide, esperando ser entendido, -gracias a su paciencia-, que no a mi exento talento . (Hoy no he puesto ningún "que" ;-)) en cariñoso guiño a nuestra amiga Eva, y si hay alguna rima será debida a la puritita casualidad. Espero ansioso tus reveladores consejos, de verdad). Lo que he escrito está hecho pensando en los "que" no atreviéndose a "despertar de su letargo" toman como "dedicación exclusiva" no dejar que los demás despierten y vuelen a su aire. Esos seres grises de profesión Anti-Momo, mascadores y fumadores de las hojas de las Flores del Tiempo. Evidentemente estos seres fueron ya aniquilados de la Nave y de todos los planetas de clase "M" por nuestra ahora silente amiga "MoMo" . Según mis últimas noticias anda muy entretenida con Casiopea, Píktor, el Principito, el Maestro Hora y todos sus-nuestros amigos, conquistando Mundos y empatizando Universos, abriendo caminos donde nadie ha podido llegar... Bueno y ya basta de preámbulos aquí va mi locura de hoy. Espero no herir sensibilidades. Hombre Gris (Décimo Poema) Nada eres sin hombreras, apisonador canoso de paleólogos empedernidos. Nada eres sin afeitar, distribuidor privilegiativo de sovietizados anaqueles. Nada eres sin vértigo preclaro, sin vertidos ciénagos, sin vértices contraverados, SIN VER TE A TI. nada eres vendaje de pesquería, equinoccio sin precesión, damasquino estofador... Y si Nada puedes ante la simbiosis del Silvicultor, ante el oracionero hambriento de alboradas, ante la bohemia danza de la colmena, Límpiate de suntuosos blanqueados ya lo sabes... la procesión se lleva por dentro ya lo sabes... y si ya lo sabes? pur cuá te empeñas hasta las cejas en NO VER TE A TI. AHHH ya sé, crees que "el damero es tu único campo de juego" y la licantropía tu cegadora afición... SALTA, VUELA, VIBRA, destruye la caja fuerte de tu cuore ábrete de par en par pon tu pecho al Sol y ... ABRAZATE A TI MISMO o MUERDETE TU SOLO. D.^.T.^. (Data) !¬) besos y abrazos para todos. ___________________________________________________________ From: "Elia 4" <7soles@arrakis.es> Subject: Esperando el Despertar. " Poema ". Un Saludo concentrado a todos. ¡ No tengo tiempo !. ¡ No tengo tiempo !. ¡ No tengo tiempo !. ....................................... " Esperando el Despertar " Esperaré a que la noche sea eterna fundiéndose en el Sol. A que la Tierra se abra de deseo por esparcirse en el Espacio. A que el Universo gire loco dentro de mí. Esperaré viviendo. Construiré sufriendo, caminos entrecortados, mios, senderos. Donde alguien encontrará un trozo suyo un archivo roto, de pensamientos. Esperaré a Vivir, viviendo. Sintiendo como yo sólo se que siento. Creándome de nada un todo. Viéndome en cada mirada. Quedaré. Resurgiré en gestos de extraños. Mis palabras suenan en otras voces. Los ecos de la Vida se desmenuzan en cadenas eternas, de eslabones indisolubles. Esperaré a que el Sol crezca dentro de mi alimentando su fuerza. Esperaré caminando siguiendo las luces, que al pasar voy creando. Avanzaré sin moverme hasta que pueda moverme sin dudar hacia donde quiera, segura dirigirme. Es un poema de hace unos años, pero en fín, lo dicho al principio; a falta de tiempo, pá que están los archivos. Con cariño para todos los krónidas. Elia4 ==== ___________________________________________________________ From: "Aldo Rodríguez" Subject: Aportación ¿ P A R A Q U I E N ? Por: Aldo R. Rodríguez Arreola Mi querida esposa : Cuánto tiempo sin escribirte Adriana, hace días que quería hacerlo pero ya ves, el tiempo nó me deja. ¿Cómo has estado?, ¿Bien?; Qué bueno, yó también me siento bien; tal vez aún siga quejándome de mis dolores pero ésos yá son acahques de viejo, tú sabes; a veces nosotros -Los hombres de 60 años.- recibimos anticipos de lo que será nuestra vida a los noventa, ¿Por qué?, Sólo Dios lo sabe. Vaya, últimamente he estado pensando; sí Adriana, últimamente he estado pensando que el Tiempo corre para nosotros; pero es bueno saber que si volteáramos hacia atrás veríamos que nuestro camino fué largo pero nunca solitario; que junto a mis huellas estarían las tuyas, porque siempre hemos caminado lado a lado y aún nó nos hemos separado. ¿Recuerdas cuando cumplistes los cincuenta?, Te sentías acabada que yá la Vida se te acababa; pero nó Adriana, no fué así; eras dama de medio siglo pero medio siglo más hermosa, tu cabellera cual gaviota blanca revoloteaba cuando te dije que aún y cuando los años pasaran yó no olvidaría que los mejores dones que el Señor me había concedido en esta mi Vida, eran el poder tenerte como compañera, el haber procreado tres hijos y haber hecho de mis años frutos que ahora recogía; ¿Recuerdas que luego de decirlo me agarró fuerte la tos?. También he estado pensando en lo importante que fué durante todos estos años tu apoyo, tu comprensión, tu compañía, pero sobre todo; cuál no importante lo fué para mí el que me permitieras compartir 39 años de momentos plenos; tal vez lejanos, pero compartidos; sin dejar, creo que ningún día, de sonreir -Si mal nó recuerdo la única vez que nó sonreístes fué cuando te propuse matrimonio, entonces te reístes.- con ese gesto que heredastes a mis hijos; ojalá pudiéramos verlos, hace tanto tiempo que nó vienen; Julián yá debe de haberse mudado, ¿Por qué tuvo qué salir a mí?, Mira que llegar a los 22 y luego querer volar del nido... Cristina, por ella nó me preocupo; sé que tiene un hombre que la quiere y la respeta como lo que es: Una dama como su Madre. Gustavo escribe, pero nó es lo mismo; siempre le pido que venga y siempre es la misma respuesta : "-Nó puedo Padre, comprenda". Esos son nuestros hijos Adriana, dos pichones que han crecido y una rosa que yá ha florecido; son nuestra cosecha y ahora ellos hacen su propia siembra; ¿Qué nos queda a los viejos como nosotros?, Sonreir y decir que yá la Vida nos ha dado tanto, que yá los sorbos a la copa se han acabado; yó me siento satisfecho Adriana, ¿Y tú?; Creo que si me dieran la oportunidad de volver a vivir, no cambiaría nada; todo lo hice y de nada me arrepiento; creo que así debe ser pues mi Vida simplemente la viví. Hoy pedí permiso, tal vez el Domingo me permitan salir; y creéme que me hace falta; carambas si nó, dos semanas en un hospital lo arruinan a uno. Bueno pero decía que el Domingo puede que me dejen salir, entonces yá no necesitaré enviarte cartas; tan solo bastará con ir a verte, ¿Oye acaso hay alguna ley que me prohiba escribirte?, Lo digo porque hace un rato vino el Doctor Treviño -Sí, el de bigotito.- y al verme escribiendo me preguntó que si qué hacía, al contestarle que una carta para tí, sólo dijo: "-Eso está muy mal.-", Meneó la cabeza, apuntó algo en su carpeta y se fué. Bueno digo, hasta donde yo sé; tanto tú como yó estamos casados -El uno con el otro, claro está.- y aún no he visto ley alguna que me prohiba escribirle a mi esposa. Bueno, bueno; te dejo porque yá se me cansaron los ojos y luego no tarda en venir la señora Dolores a apagarme la luz, es una enfermera muy atenta pero con todo respeto, hace honor a su nombre; y yó que creí que yá se había deshecho la Santa Inquisisión, en fin, hasta el Domingo que te vaya a ver, alista mi silla, ya sabes que me gusta sentarme frente a la casa y ver a la gente pasar. Hasta Luego Antonio P.D.Si vieras cuánto batallo para hacerme a la idea de que tú yá has muerto; al menos para mí nunca nos hemos separado, aún te siento cerca, pero si así es, así será. El Domingo te llevaré flores, hace tres semanas que no te llevo nuevas; pero insisto, si has muerto, ¿Para quién es, eh?; al menos para mí nó, ¿Entonces para quién?. Aldo Rodriguez __________________________________________________________